A crônica do antecipatório

Tem gente que "tarda, mas não falha". Eu e uma multidão deixamos para a última hora a prevenção contra a influenza, que para a turma dos trintões acaba hoje. Sempre que eu olho para uma fila gigante, eu não penso duas vezes, me antecipo em cair fora. Mas é humanamente possível entreter-se em um lugar apertado com um impaciente atrás do outro.                                                                                                                                                            
Logo de cara, eu fui expulsa por um auxiliar de enfermagem. Ele antecipou-se em dizer que a campanha era só para quem tem de 30 a 39 anos.  Eu não estava usando uma camiseta da Hello Kitty ou adereços coloridos nos cabelos. Estava no meu sóbrio terninho preto, que deixava transparecer uma blusinha pink, mas discreta. Rindo muito, não falei nada, apenas mostrei o meu documento que acusa os meus 38 anos de idade e assim fui orientada a ficar, inclusive, não deixar de me proteger porque essa gripe mata mesmo.

Há tanto tempo eu fugia das fileiras, pois, nem me lembrava da diversão garantida que é assistir gente tentando desesperadamente provar que sua urgência é ainda mais urgente que a dos outros apressados. A desenfreada busca por atendimento antecipado é sempre um implora daqui, argumenta de lá e, no final das contas, quando o cidadão resolve ingressar na fila ela já está bem maior, o que implica em ficar ainda mais para trás na sua importante das mais importantes vidas turbulentas. 

Eu estava atrasada para um compromisso na prefeitura. Dirigi-me até a organizadora desse longo e tenebroso alinhamento, para não dizer trincheira, e perguntei se ela sabia qual o posto mais próximo do paço municipal para eu receber a minha dose. Pensei em pedir a minha com vodca, mas fui direto ao ponto, só queria um endereço para decidir se aguardaria ali ou pegaria a condução para o centro da cidade, tentando ganhar tempo fazendo tudo num lugar só.

Mas a servidora perguntou-me se eu trabalhava na prefeitura e respondi que sim. Ela passou a me tratar como colega e percebi que, dependendo da minha função, eu seria conduzida ao primeiro lugar da fila, passando à frente de toda aquela gente da agenda lotada. Insisti no endereço e ela em especular se eu era alguém ou “maria ninguém”. 

Eu não disse o meu cargo, limitei-me a dizer o meu local de trabalho, porém, quando notei que receberia tratamento especial por trabalhar num lugar, digamos, muito relevante, eu não hesitei em tentar voltar rapidinho para a tamanha fila. O hilário é que, mal sabe a colega, estou justamente tentando uma transferência para um setor mais pacato e uma de minhas preferências é exatamente o posto que ela trabalha. Certamente, ela me acharia uma louca se eu contasse isso.

Antes que ela tivesse a oportunidade de me passar na frente, talvez até estendendo um tapete vermelho, uma senhora de aparência bastante distinta aproximou-se e, sem mais nem menos, antecipou-se em exigir que a filha fosse atendida. "Bateu boca" com a funcionária enquanto a jovem de olhar perdido ficou estática. Toda vez que eu tentava sair à francesa, elas me puxavam pelo braço para que eu arbitrasse o duelo. 

O problema principal, sussurrado pela mãe da moça, era ela ser autista, por isso, merecedora da vacina. E a questão intransponível gritada pela servidora pública da unidade de saúde era que a vacinação não estava destinada  aos autistas, mas a quem estivesse “dentro do calendário”, o que, teoricamente, excluiria aquela pessoa. Embaraçoso, pois, a mãe da jovem já chegou ao lugar na defensiva e a servidora poderia ter se antecipado em fazer uma perguntinha básica: Qual a idade, não da autista, mas da mulher que estava ali para ser vacinada? Com 33 anos de idade, a filha da, ali naquele contexto, senhora rebelde sem causa pôde entrar na fila e receber a proteção contra a influenza.

Ao encerrar minhas atividades apaziguadoras, eu retornei ao meu lugar na fila, dispensando quaisquer magnanimidades da coleguinha seletiva. Em minha devida posição, conheci Giovana, uma calma menininha de uns 6 anos que não parava de rir um só instante. Obviamente, ela não estava nem aí para filas, injeções, pressas, antecipações de acontecimentos e preconceitos bilaterais. Atrás de mim, um garoto de uns 10 anos estava agarrado à mãe com todas as suas forças e chorando sem parar. Excessivamente amedrontado! Imaginei o quanto ele daria trabalho para tomar essa tal de vacina, que não era de gotinha. 

A fila foi andando, eu mudei de posição, fiquei de lado. Ora eu ria com Giovana , ora eu consolava o pobre menino. Chegando a nossa vez, Giovana mal olhou para a seringa e abriu o berreiro, contrariando a minha previsão de menina tranquila para o que der e vier. Levei a minha agulhada e aguardei o garoto para me despedir. Primeiro ele arregalou os olhos para mim. Eu sorri pra ele. A enfermeira aplicou a injeção e ele começou a gargalhar sem parar, opondo-se a minha adiantada certeza de que ele sofreria até se livrar daquilo. Eu devia ter antecipado a minha ida ao posto de vacinação, entretanto, não poderia perder essa fila por nada.